N190. Sherlock Holmes et Mister Hyde

illustration : Wayne Miller

 
Sous l’incoercible crachin de Londres, l’ennui déverse son torrent de badauds d’un bord à l’autre de la Tamise, le long des échoppes crasseuses aux vitres blafardes, sous l’œil jaunâtre des réverbères.   Comme une râpe qui n’en finirait pas de ronger, le million de semelles sur le pavé conjugué aux couinements des fiacres poussifs, enfin ce bruit de fond décérébrant qui n’est jamais que le ronron de la capitale, nous ferait presque louper le 221 B Baker Street. Là, ralentissons le pas, et levons les yeux. Derrière la fenêtre se dessine un visage éteint, les joues creuses, pâle à ne pas savoir si c’est le reflet ou l’original. Sa pipe de bruyère boulonnée aux lèvres, Sherlock Holmes macère son ennui, l’œil perdu dans les ondulations du tabac. 

— Le crime n’est plus ce qu’il était, songe-t-il, en promenant ses longs doigts osseux en direction d’une seringue hypodermique, un criminel digne de cenom ferait pourtant fortune par un temps pareil.   

Un garrot plus tard, les veines enflées, la pupille dilatée, le célèbre détective renverse sa face décharnée vers l’arrière et part d’un rire diabolique…

— Ah ça merci Sherlock, s'écrie Watson, en se redressant d’un coup sous la pointe de l’exaspération.  Je tenais enfin mon sujet.

—  Voyez-vous ça ! lâche-t-il d’un petit ton moqueur, en allongeant ses lèvres d’une façon particulièrement horripilante.  Cambriolage ? Assassinat ? Rançon, je présume ? 

—  Absolument pas !

— Et bien, parlez  !

Un silence passe dans la gentilhommière, capitonnée aux froides vapeurs du tabac.  Enfin, après avoir longuement réfléchi, Watson, le menton haut, l’œil fier déclare :

— Du crime oui, mais du crime fantastique. La jekyloïte de Mr Hyde, l’homme invisible, hé hé ! Avouez que vous ne vous y attendiez pas… et que diriez-vous du leucotome de Freeman, ou encore du club des surdoués ?

— Ah ça non, vous aviez promis de la boucler.